Ele estava
cansado. Tinha sido um dia difícil.
Bebeu água, comeu um pedaço de pão, quis morrer,
uma semente cinzenta brotando na terra fértil da mente, ínfima, absurda, erva-daninha no meio do jardim, ele se surpreendeu e
regou-a.
Só daquela vez, só pra ver.
Sentiu prazer.
E culpa.
Pisoteou a ideia, afastou-se, tomou um banho longo e quente, trocou de roupa, quis morrer.
Escreveu uma carta para a mãe.
Desculpe.
A verdade é que sentia muito.
Demais até.
Escovou os dentes e deitou-se. Fechou os olhos e imaginou, só por um milésimo de segundo ou talvez por umas 3 horas, como seria mais fácil se estivesse--
Se não estivesse.
Se não fosse.
Dormiu.
E acordou, infelizmente, quero dizer, acordou.
Sorriu, penteou os cabelos,
deu risada,
beijou a boca de uma mulher de cabelos cheirosos, seu pescoço, seus seios,
e quis morrer, mas só um pouco, talvez um pouco menos, era o que esperava.
voltou pra casa com o gosto dela na boca,
amou e foi amado,
bebeu suco de uva, industrializado, de caixinha,
sentiu vontade de comer pipoca,
sentiu saudade de quando comia pipoca à tarde, depois da escola,
e quis, desesperadamente, morrer.
Nesse dia, sentiu medo.
considerou contar a alguém, mas
era só uma ideia,
um pensamento intrusivo, lépido, frágil, que some depois de
que some quando
ia passar logo,
só um fase,
altos e baixos, coisa e tal,
cortou as unhas,
amarrou os cadarços,
procurou as chaves,
quis morrer,
e achou natural,
adequado,
certo,
como 2 e 2 são 4.
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