Nem fogueiras, nem bolas de palha e lama, nem canções secretas e danças: não faço mágicas.
Só espero que chegue logo, que volte são e salvo, nem um fio de cabelo a menos.
Não peço que volte o mesmo,
nem que volte meu:
peço que volte.
Acho que nem peço, só espero, placidamente, pela sua chegada, como espero a chegada da manhã e das monções.
Ou a chegada de uma carata jamais escrita, de uma conversa que provavelmente não vá ter.
Espero com uma esperança vaga, murcha, que se acende com a visão de cabelos brilhando contra o sol, de caixas de mercado nas quartas feiras pela manhã e blusas de frio pretas.
Espero.
0 comentários:
Postar um comentário