Fico pensando, só. Nas coisas, nessas coisas que borbulham sob a superfície lisa, fria e pouco maleável da consciência.
As coisas que eu sei, e que você sabe, sem saber.
(Quais desculpas você usa pra se sabotar quando eu deixo de existir?)
"Que você sabe, sem saber", eu fico dizendo, e detesto isso.
Sempre te protegendo de uma história que também é sua.
Tão minha quanto sua, e eu não quero e não preciso do seu peso, da sua parte. Ela existe e você pode não admitir, pode não dizer em voz alta.
(como se a verdade fosse um feitiço maligno que vai prender perpetuamente sua existência à minha... Talvez prenda)
Talvez eu seja mesmo uma bruxa, ou como uma bruxa, e tenha te amaldiçoado, e te amaldiçoo todos os dias, sem cessar.
Às vezes, eu sinto que meus sonhos são os seus, assim como minha existência é um sonho seu, ou uma criação absurda, incompleta, uma obra que ganhou vida, Galateia, mas uma que você nunca desejou.
Você me odeia?
Acho que nunca te fiz essa pergunta. Só assumi que não, mas pode ser que sim.
Penso nisso com cuidado e quase que saboreio a ideia de que você me detesta, não me suporta, de que te aborrece, irrita, a ideia do meu existir.
E sabemos o porquê.
Que triste, eu continuo a mesma.
Mas e você?
13/06/2024
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