O piano espera, silencioso, por seu Ian. Mas Ian e eu estamos longe. Longe de tudo e todods, mesmo de nossos futuros bem planejados e de números e letras avulsos.
Estamos deitados sobre nossos próprios sonhos, cheirando a madeira e alcaçuz, encharcados de álcool, suor e chuva.
Ele resmunga, encolhido feito um feto e eu me sento no piso gelado pra acalmá-lo.
Sopro seus cabelos molhados de suor e encosto meu queixo em seu pescoço.
Um pombo arrulha e nos abraçamos, misturando o sal e o álcool.
Estamos assustados, estamos nos protegendo.
Estamos sobrevivendo.
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