Terça-feira, 9:42 a.m.
Não quero mais me levantar. Cubro a cabeça com as roupas espalhadas, lençóis e cobertas.
A luz do sol entra pelas frestas e me encontra semimorta, encontra a casa suja, o corpo sujo, a vida e a água paradas.
Não quero mais sair. As roupas apresentáveis adquirem o cheiro de madeira e lustra-móveis do guarda-roupa, enquanto pijamas sujos enchem o cesto até o topo.
Não quero mais comer. O lixo cheio de cascas de frutas apodrece e a pia, lotada de copos com água no fundo, adquire uma fina camada de poeira.
Não quero mais estudar. Os livros jazem, entreabertos, sob a cama, cobrindo antigas garrafas de Heineken, minhas vergonhas. Canetas, calcinhas, meias e tênis misturam-se na poeira de pele, gesso e cabelos. Eu não ligo.
Não quero mais ver Otto. Seria bom, sim. Mas a vontade é pouca e permanece coberta, sem maquiagem, usando shorts sem elástico.
Nao quero mais esperar. O celular desperta, insiste, tocando "I feel it all", mas eu não sinto nada, só sono. Não quero ônibus, nem Otto, nem aulas, nem programas de TV, nem roupa limpa, nem comida, nem música.
Não quero mais nada.
Mas vivo: Morrer dá preguiça.
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