Localizo com os olhos as pequenas manchinhas no teto do quarto enquanto aperto o travesseiro com as mãos.
Alguns meses atrás, esse travesseiro estaria de encontro ao meu rosto e eu estaria desesperadamente conter o sentimento de fracasso, o fracasso emanando de mim, como se fracasso fosse uma doença contagiosa.
Meses atrás eu cobri minha cabeça, disse a mim mesma que era possível que eu sufocasse e morresse. Eu quis, mas não queria realmente, morrer ali também. Mas eu sabia que iria querer de novo, em breve.
Acho que essa certeza que eu tinha de que passaria pelo mesmo é que me faz não querer repetir aquilo.
Na minha cabeça, há também a nova constatação de que querer morrer é extremamente infantil. O que não é verdade. É só mais um pequeno pensamento tacanho na minha cabeça semi adulta.
Acho que é isso sim. Quando se tem certeza absoluta do fracasso - embora um leve requício de esperança -, ele não é tão ruim assim.
(É, diga isso pra mim, diga isso pra mim várias vezes até que eu acredite)
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