"Me dá a mão",
eu peço.
Mas você não pode. Suas mãos estão cheias, ocupadas, sujas de sangue e memórias arrancadas às pressas.
Eu preciso de você. Hoje, agora.
Mas você não pode ficar. Está tarde.
Muito, muito tarde.
Tarde demais.
Eu só preciso de mais tempo.
Um pouco de tempo, pra melhorar, pra ficar bem.
Pra ficarmos bem.
Mas você não pode esperar.
Seu trem chegou e tem outros lugares pra onde você quer ir.
Lugares onde eu não posso ir.
Eu quero te pedir pra ficar,
eu te peço pra ficar,
mas você não pode dizer nada.
É segredo, uma das coisas que eu nunca devo entender.
Viajo o mundo,
fujo de casa,
fujo de mim,
pra ir atrás de nós,
no meio de um deserto de concreto.
Mas você não pode me beijar com os lábios colados aos de outras pessoas.
E agora eu vejo, não entendo completamente, mas percebo:
tudo o que você tinha que fazer era ficar.
Mas você não podia, você não podia mais.
E eu entendo que você tinha seu próprio sangue pra purificar,
mas eu não posso mais achar desculpas pra você.
Preciso achar desculpas pra mim.
E me perdoar por não ter sido perfeita.
Por não ser perfeita.
Eu te pedi pra ficar,
e você foi embora.
Tudo bem,
continue.
Continue andando,
não olhe pra trás.
Não tem nada lá.
