"Eu?" 'Você está descobrindo mistérios', disse-me Nona, seus cabelos pretos flutuando magicamente em volta do fuso sem se misturarem com os fios opacos e sujos da minha tapeçaria.
"E como faço isso?" Influenciada por algo maior do que eu, dizem juntas, vagarosamente.
"Por que eu quero tanto saber isso?" Você é um caos, diz Décima, seu cabelo ruivo caindo sobre os olhos enquanto ela puxa o tecido. Várias vezes ela puxa, e seu cabelo se mistura ao pano.
"O que houve?" Você quis algo diferente. E quis tanto..., sussurram.
"E o que devo saber?" Coisas desconhecidas estão prestes a acontecer e eu só posso esperar, diz Morta, e eu me arrepio com o som da voz dela, uma voz infantil. Ela está parada, encolhida, graças aos céus, segurando sua tesoura de encontro ao peito.
"E de que isso vai me servir?" Poderá ver o mundo com clareza absoluta, dizem. (Será que isso que vejo não é real?)
Não deves agir por impulso, menina, diz Nona. Me diz que devo eliminar antigos problemas. Sei do que ela está falando.
Há força à sua volta, diz Décima, use-a a seu favor.
"Como?" Você consegue se proteger, esganiça Morta.
"E qual é a conclusão disso, porque me trouxeram aqui?" Porque deve ter cuidado. Existem lições a serem aprendidas. Elas te farão forte. Elas te farão viva.
Eu não compreendo. Sempre que elas me trazem aqui, sempre que têm algo a dizer pra mim, eu saio mais confusa do que quando estava no lugar certo. Estou cheia de perguntas e sempre que tento fazê-las, Nona me dispensa com um aceno. Décima está ocupada demais com o caos que eu sou para prestar atenção à minha presença. Mas Morta está sempre me olhando com seus olhos velhos e seu corpinho de criança.
Sinto o olhar dela me cortar ao meio, me partir, me furar, procurar até achar, até que ela possa sentir que há um fio pra que ela corte. Só então ela sorri e se despede.
O alívio dela. Às vezes é pior do que o caos. E às vezes é a única coisa que me mantém sã e certa de que há algo em mim. E está vivo.
