A filha pródiga retorna.
"Sente-se aqui e conte-me".
Mas não precisamos mais de palavras.
Na mesa papel, lápis de cor, tinta. Eu não desenho mais. Nunca mais.
A caneta em seu bolso é minha salvação.
E ele me olha enquanto escrevo, e escrevo e escrevemos.
Vou embora como cheguei, calada.
A filha pródiga retorna. Sempre retorna.
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