Casa não é um lugar, não é um país, não é uma pessoa, nem uma lembrança.
Casa é uma palavra, seus dentes batendo uns contra os outros; casa são suas cordas vocais, vibrando ao sabor do vento da sua voz.
Casa são seus olhos na luz do dia, buscando o alvo da palavra.
Casa são seus dedos que apontam direções.
Casa são seus pés, indo no caminho certo.
Casa são suas sinapses, sua língua, o céu da sua boca bonita.
Casa é o seu sangue correndo nas veias, casa é o ar nos seus pulmões.
Casa é o seu maxilar indo e vindo.
Casa é a energia do seu corpo.
Casa é o pulsar do seu coração.
1 comentários:
Primavera cruza o rio
Cruza o sonho que tu sonhas
Na cidade adormecida
Primavera vem chegando.
Catavento enlouqueceu,
Ficou girando, girando.
Em torno do cata-vento
Dancemos todos em bando.
Dancemos todos, dancemos,
Amadas, Mortos, Amigos,
Dancemos todos até
Não mais saber-se o motivo...
Até que as paineiras tenham
Por sobre os muros florido!
Mario Quintana
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