(Já faz um tempo e parte das sensações se perderam no redemoinho de fatos e luzes dos últimos dias)
"Não sou daqui. Não pertenço", resisti enquanto pude às luzes, aos risos.
Mas eu sou parte das ruas estreitas, parte da terra seca e do asfalto quente.
Nasci num terreno baldio no centro e cresci no pavimento e no chão encerado, respirando formol e cloro. Minha mãe, um vulto branco. Meu pai, um fantasma. Fui levada na calada da noite: pais novos, cidade nova.
Mas nunca saiu de mim o calor e o cheiro e a vontade de ser um vulto. Nunca saiu de mim o gosto do sorvete, dos livros, do calçamento, do lanche engolido às pressas, da música alta nos bares.
Vou de passagem, a cidade não me chama nem eu imploro por ela.
Só nos olhamos, medimos, nos aprovamos.
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