Prometo ser delicada, sutil.
Gosto de cores.
A única pessoa que acho que amei na vida mal sabe que existo.
Escrevo histórias. Começos e meios, nunca finais (Embora, não raro, comece do fim)
Eu leio. Não é mais pelo prazer de ler, até isso eu perdi.
Frequento a faculdade. Gosto de rotina.
Eu estudo. Às vezes.
Não sei se gosto do que faço. Existem coisas sobre as quais não penso. São irrelevantes.
Gosto de amendoim japonês.
Quando eu era criança, bati a cabeça com força. Acho que nunca mais fui a mesma.
Tudo o que faço tem que ter uma razão. Quando não tem, invento uma. Acho uma aberração fazer as coisas sem motivo.
Às vezes, penso que sei quando e onde, aí alguém muda as perguntas.
Contei uma mentira de pernas longas que, tenho certeza, vai voltar pra me assombrar.
O fato de eu estar viva vai contra tudo em que acredito.
Gosto de refrigerante.
Tô sempre atrasada pra alguma coisa.
Odeio o meu corpo inteiro. Sinto que é recíproco, e isso me consola.
Existe algo muito errado comigo, mas ainda não é hora de saber o que é.
Parece que todo mundo que fica sabendo muito sobre mim vai embora.
Meus cabelos são mais rebeldes do que jovens revolucionários.
Decepciono as pessoas.
Disseram-me que deveria buscar paixões avassaladoras, fúria e tempestade. Mas eu só quero dormir sabendo que ele não vai embora depois que eu fechar os olhos.
Quero ter filhos.
Admito, lerei J.K. Rowling e C.S. Lewis pra eles.
Não quero mais salvar vidas.
Quero respostas.
Não gosto de tomar decisões.
Sinto saudade de quem nunca conheci.
Gosto de histórias e batata ruffles de cebola e salsa.
Nunca digo o que gostaria de dizer, acho que nem consigo.
Você entende, agora?
Quando isso acabar, quando passar, eu explico.
Nem antes, nem depois.
Não se atrase.
