Disse que era normal. "Como pode ser?", pensei, "isso não tem nada de normal".
- É da adolescência. - mas eu já tinha 18.
- Passa com o tempo - "Não passa". 7, 18, 92, não passa.
- É humano - Não, é doença. Me dá umas pílulas cor de laranja.
Dois pontos na cabeça, meus amigos perguntam "como?". Digo que caí, conto a queda - onde, quando, por que, "foit tão bobo".
"Como?", pergunto pro reflexo no espelho.
- Você caiu, eu caí, caímos, ora.
Não caímos não, mas eu me lembro de ter caído.
(Era uma pedra rombuda, dessas avermelhadas. Ficou preta de sangue e minha orelha, úmida, os sons abafados. "Porra, Ulrika, corre" e minhas pernas cortando o ar, meus olhos cegos com o movimento)
"- Caiu como?
- Assim, caindo. Escorreguei na cozinha e bati a cabeça na quina da mesa, acredita?"
Eu acredito. Você não?
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