Fiquei zangada com você.
Custei a admití-lo pra mim mesma porque me zangar significava que você ainda me fazia sentir algo.
Fiquei inquieta, ansiosa por destrancar a cela onde te guardo, esperanddo te encontrar morto, putrefato e vomitar por causa do cheiro, me aliviar.
E você lá vivo. Fraco, um arremedo daquele sonho imponente, mas vivo.
Delirava, chamando por um tal barril de amontillado.
Desatei os nós que rasgavam seus pulsos e tornozelos, te deitei no chão.
Me irritei com a tua humanidade. Com teus pulmões a espirar, teus dedos gelados, tuas costelas, teus cabelos, tuas cicatrizes de criança, teus cílios.
"Eu não quero morrer", você disse.
E eu quis que você morresse, eu quis te matar tantas vezes.
Eu te matei tantas vezes, Rasputin.
Mas você não morre, você não morre.
Temo que, se morresse, voltaria pra me assombrar.
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