A noite chega depressa e demora a ir embora dessa minha cidade interna.
Meus maus espíritos tornam-se irrequietos e tagarelas. Tento fugir, de novo e de novo e de novo: acabo correndo ao encontro deles.
Olhos amarelos, meias vermelhas, braços invertidos, pele vermelha: "você não consegue. Desista, B. Não faça mais nada e não corre o risco de decepcionar ninguém".
Cabelos longos, rosto redondo de menina: Bicman.
"Você é feia, nunca vai deixar de ser feia. Aceite isso. Abrace sua própria feiura".
Eden. Cabelos castanhos, cicatrizes recentes demais, grandes demais. "Você sabia que os cabelos continuam crescendo depois que se morre?"
Alex ri, a cabeça estourada, deformada.
Ouço a marcha chegando e reconheço Siegfried's Funeral March tocando ao fundo.
Aquiles queima e eu sinto o cheiro de carne, tecido e cabelos queimando.
"Por favor, por favor, me deixe vê-lo antes"
Mas alguém me segura, me arranha, me bate, me arranca os cabelos.
"Por favor", imploro, "Por favor"
Mas ele queima, grita e me sangra os ouvidos e o peito.
Aprendo. Se não pela ordem, pela pedra.
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