43x18 Subsolos

Imagem: TingTing Huang

Dá a mão.
Eu não sei porra nenhuma, me ensina, me mostra.

Eu caminho no meio do povo, anônima, incógnita. Não sou. Somos.
Temos medo, mas somos fortes.
A força talvez esteja nos números.
Talvez, vai saber.

Penteio meus cabelos com medo, e quebro os fios com a força dos puxões. Estou treinando.
Treinando pra um futuro horrível, inimaginável, onde eu sou ninguém.

Onde minha vida vale menos que nada, um grito, um susto, um segundo, um desejo.
Onde eu acordo pela manhã sem saber se vou voltar pra casa, sem saber se eu sou alguém ou o objeto da imaginação doentia de alguém. Sem saber se eu valho mais do que a mulher que se recusa a me deixar tocá-la.

Tô treinando pra cobrir a cabeça, obedecer e me calar. Pra um mundo onde nenhum lugar é seguro. Nenhuma roupa é a certa. Nenhum homem é culpado. Nenhum negro está a salvo. Onde minha voz é a voz de um homem.

Tô treinando pra nunca me defender. Pra deixar que levem tudo o que é meu.
Pra não ter nada.

Treinando pra deixar as pessoas que eu amo sofrerem. Pra nunca mais ver quem eu amo, pra não poder amar.
Treinando pra nunca botar ninguém no mundo, pra nunca me importar com alguém, pra morrer rápido, durante a noite, em liberdade.
Tô treinando pra aguentar,
pra ficar firme, pra mentir, pra mentir pra salvar minha vida.
Treinando pra apanhar, pra sangrar, pra sobreviver.

Treinando pro frio, e pras feridas que não saram nunca.
Treinando pra desaparecer como se nunca tivesse existido, pra sentir o cheiro de livros queimados. Treinando pra nunca esquecer, treinando pra nunca falar que me lembro.

Treinando pra me calar.
E pra admitir uma culpa que não é minha.

Não sei mais o que fazer.

Eu luto,
eu grito,
eu esperneio.
Eu te dou a mão.

Mas e se for tudo em vão?
E se não houver nada além disso?

Eu quero acreditar que há algo mais.
Que há força nos números.
Que as pessoas são melhores do que isso.
Mas eu não tenho certeza. Talvez eu nunca chegue a ter.

Aguardemos.
Oremos.
E que seja o que tiver que ser.

#elenão