- B., não tenha filhos.
Ela diz, de forma pausada, séria. Assim, usando meu primeiro nome.
Me causa arrepios.
Toque.
Toque.
Toque.
E ele o fez.
Até sangrarem os dedos, sujando todo o piano de sangue.
Toque.
Toque.
Toque.
Ele precisava tocar.
E precisava dela pra tocar.
Energia vital correndo nas veias, ele me diz que tocou as melhores músicas de sua vida.
Todo mundo usa,
mas só eu sou doente.
Toque.
Toque.
Toque.
Mais
Mais alto
Mais forte
Melhor
E ele o fez.
Tocou.
Tocou.
Tocou.
O que mais?
O que mais existe?
Pra que mais serve o dinheiro,
e o sexo,
e estar vivo,
e ser?
Senão pra tocar, mais e melhor,
mais.
E a música
a música
ele só queria viver de música.
Por que fazer diferente?
Estava tudo bem.
- Não tenha filhos
As noites desaparecido,
mulheres sem rosto que somem,
e o cheiro de estar vivo,
a dor de acordar no próprio corpo,
quanto
onde
como
o gosto de sangue
e o gosto amargo de remédios pra todas as coisas ruins que a vida traz.
- Não tenha filhos.
Mas
Ele tira da mochila tantos comprimidos, tantos
- Ela não me quer em casa, acha que vou morrer
Ela olha pra mim,
mea culpa,
the sins of the mother
como se o tivesse amamentado com música, dor, ketamina e loucura.
- Não tenha filhos,
ela diz.
Não tenha filhos.
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