Ninguém me ensinou a dizer adeus. A encerrar capítulos, a dar grandes finais às histórias.
Meus cadernos são cheios de começos, meios. De quase fins.
Meus romances,
meus cadernos da escola,
minhas redações,
meus pensamentos.
Meus mortos.
Não conheço despedidas.
Não me ensinaram a dizer adeus.
Nem até breve.
Nem até logo, continuemos, vamos melhorar, vamos crescer.
Não me ensinaram a dar longos abraços que dizem "te amo, volte logo, venha mais vezes". Me ensinaram a acenar.
Não me ensinaram a dizer o que sinto quando você vai embora. Me ensinaram a te esperar voltar.
Não me ensinaram a dizer que te amo, que te quero bem, que tudo bem, me ensinaram a ficar em silêncio e esperar sua partida.
Estou melhor. Estou aprendendo a dizer agora não.
Até breve, se tanto.
Aprendi a dizer: quem sabe um dia.
Aprendi a respirar fundo e deixar passar um pouco a raiva e a dor. E a deitar na cama e dormir.
Ainda não aprendi a dizer adeus. Ainda não aprendi a dar aquele abraço gostoso de boa viagem, até breve, eu te amo, volte logo, estarei te esperando, cresça feliz, seja feliz, fique bem.
Mas, quem sabe, um dia eu aprenda.
Quem sabe, alguém me ensina.
E aí eu te ensino.
Talvez.
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