"Um furacão, um levante em meio ao carnaval, minha pequena arlequina gritando alto fora do tom das marchinhas - fadada ao desafino", alguém disse, 20 anos atrás.
E olha só pra mim: nem céu azul, nem canção de pássaro, nem furacão. Chuvisco, chuva fina.
Tanta coisa que eu não fiz, meu bem.
Nunca esqueci quem eu deveria ser - grudado em mim feito suor -; tive medo de saber de que tenho medo - e passei quase 20 anos cobrindo espelhos e evitando gatos -; nunca gostei de mim por inteiro; nunca acreditei em "eu te amo"; nunca aprendi a tocar instrumento algum, nem sei nadar; acho que nunca me apaixonei; ninguém nunca me consolou; há anos que não subo num palco - não sei se conseguiria; não tenho outros amigos; não sei fazer as unhas; não dei o beijo que podia ter me quebrado as pernas; não viajei; não plantei uma árvore; não escrevi um livro; não mandei flores; não fui à terapia; não vi o show da minha banda preferida; não vi o sol nascer; não vi o sol se pôr; não li todos os livros que tenho; não joguei verdade ou consequência; não disse a Otto o que deveria ter dito (ou não).
Mas tanta coisa que eu fiz.
Toquei os ossos de McCandless e cuspi seu azar na boca de alguém; conversei com um cacto; escrevi meus segredos disfarçados de histórias e deixei que qualquer um lesse; achei que tinha me apaixonado; ouvi "eu te amo"; corri cega pelas ruas escuras com a mão na de McCandless; ri muito; tive amigos; chorei; aprendi coisas inúteis; cresci; cozinhei; conheci pessoas; fechei os olhos e esperei; desejei; fui feliz; escrevi; criei; cantei; menti; amei; esqueci; corri; voei; enxerguei.
Falta tanto pra fazer, tanto futuro pra temer.
Tantas corridas cegas de chuva fraca, de vento só.
E vontade de crescer, de lutar, de sobreviver.
De presente, quero uma voz nos ouvidos a gritar "Corre, que a sua vida tá passando, menina, corre que ela tá indo sem você. Vai logo, ser o que você tiver que ser".
Isso só, e uma vela perfumada.
Feliz aniversário pra mim.
Feliz aniversário, de mim.
