- Você tá morta, ela cutuca meu rosto com sua gorducha mão infantil.
Apalpo meu rosto, pescoço.
- Não tô, não.
O ônibus - double decker bus - veio pra cima de nós tão rápido, cego sob a chuva torrencial. E nós, pequenos insetos guiados por um míope e consciencioso inseto não pudemos contê-lo.
Newton pode dizer o que quiser sobre ação e reação, mas a coisa toda é injusta.
Uma centopéia serpenteava no banco, os sonhos e as patas protegidos da chuva; o futuro, a vida, talvez Otto inteiros pela frente, duas ou três palavras e risadas a caminho da boca quando o ônibus bateu em cheio na lateral do carro, levando vidro, plástico, segurança.
O grilo míope ajeita o volante e lá vamos nós, felizes e vivos sob a chuva. "Opa", ele cricrila.
A centopéia ri, histérica. Ela sabe que é sorte, que é mais do que "opa".
A centopéia sabe que, quando chove, os pneus não tocam o chão.
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