- O que posso fazer por você dessa vez?
- Não quero sentir.
Não quero saber como é. Leve tudo embora. Abra um buraco, um espaço em branco, queime as pontes. Eu quero a saída mais fácil.
Quero acordar um dia, sedenta, e beber água direto da torneira. Quero voltar para a cama, em silêncio, e sufocar no meu próprio espaço.
Quero procurar registros de mim e não encontrar. Quero espaços vazios no meu guarda-roupa, que eu possa encher de memórias inofensivas.
Eu quero me descobrir acordada na cama, apertando as mãos com força, até que as articulações fiquem brancas. Quero acordar de manhã e saber que vou terminar o dia do mesmo jeito que comecei.
E que o dia seguinte não trará surpresas. Nem o outro, depois dele.
Quero me sentir sozinha, presa e embotada.
Quero sangrar sozinha e curar meus cortes sem ajuda.
Quero a estabilidade e a segurança de nunca ser boa o bastante.
É o que eu quero.
- Quem é você agora? Há alguns anos, você veio até mim. Queria cores, sentir o gosto das ameixas, medo de sangue. Você queria sorrir de verdade, raciocinar e gostar. Você conseguiu?
- Muito mais do que eu pude aguentar, mais do que eu sonhei que poderia conseguir.
- E foi tão ruim assim?
- Não. Não. Foi lindo. Incrível. Eu vi os lugares onde a pele muda de tom, senti cheiro de tapete, eu senti o gosto dos morangos. Eu caminhei pelas ruas e o vento cortou meus braços. Eu ri. Meu coração bateu tão rápido que senti que meu corpo todo batia.
- E então? Por que deixar isso? Por que voltar a não sentir? Você não gosta mais? Você se machucou muito?
- Muito. Incontáveis vezes. Mas sobrevivi. Sentir foi incrível. É incrível. É poesia pura e viva. Mas eu não quero mais. Se eu me machuquei, tudo bem, eu sobrevivi.
Mas eu não quero mais machucar ninguém. Não quero mais tomar decisões, pensar obsessivamente, nem gostar do meu jeito torto. Não me deixe mais machucar ninguém.
Você pode fazer isso?
É o que eu quero.
Eu acho.
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