E ontem me ligaram. Pra se certificar de que não me esqueci de nossos traumas comuns.
"Falar com você", ela disse. E eu ouvi "Ver se você é feliz pra que a gente possa arruinar isso".
dentro dos [ ], o que realmente queremos dizer uma à outra.
Eu: Oun, que legal [Não, não sou feliz]
Ela: E os estudos? [Espero que você estude muito ainda, sua idiota]
Eu: Estou fazendo o que posso. [Eu vou, não se preocupe]
Ela: Se você quiser sair... [Se quiser sair, não me ligue!]
Eu: Vida Social 0, sabe como é... [Sem chance, sair com você]
Ela: Ok, a gente se vê... [No inferno]
Eu: beijo [Espero que não tão cedo]
Ela: Errr... Eu sinto sua falta [*Ela realmente quis dizer isso.]
Eu: Eu também [*Eu não quis dizer isso. Eu a odeio]
Ela: Você me odeia, não é?
Sim, porque ela lê minha mente.
Eu: E você, me odeia?
Ela: Todas as vezes. Todas as vezes que ele fala comigo sobre você.
Ela desliga.
Ele fala com ela sobre mim.
Ele fala com ela sobre mim.
Ele fala com ela. Sobre mim. Sobre mim.
Eu me lembro dele frequentemente (que me perdoem as aspas). Dedos correndo soltos pelo papel, cabelos enrolados. Me lembro do assovio dele, do peso da cabeça dele no meu colo.
"Vou me casar com você", eu disse. Foi uma das poucas certezas que eu tive na vida.
"Você vai se casar com o AL, eu não quero me casar com você"
"Eu espero você querer"
Espero, eu disse. Eu disse olhando nos olhos dele, nos olhos do cara que me fez amar a espera.
Olhei nos olhos dele, tive certeza e menti.
"The heart will break, yet brokenly live on". Byron também foi um mentiroso. Eu não estou viva. E, onde quer que ele esteja, sei que ele está vivo. Tanto quanto eu estou.
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