Ele tem os mesmos pés que eu tenho, claros e fofos, penso, enquanto caminhamos descalços pelas pedras.
- Vovô?
- Sim, meu bem?
- Você já matou alguém?
Paramos de andar.
Eu olho pra ele - suas rugas, seu rosto escuro-claro - e ele olha pra mim.
Ele matou a si mesmo, a toda a sua família - provavelmente foram deixados para morrer, eu não sei - e me condenou a morte, a não ser que eu consiga um milagre.
Apesar de tudo, só posso me sentir imensamente grata por ser sua descendente.
- Vovô?
- Sim?
- Obrigada.
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