(Meu orientador disse pra transformar as coisas ruins em literatura. Não posso ainda, eu não me levaria a sério. Prefiro fazê-lo com as coisas incertas, como Ulrika. Nunca falei sobre Ulrika com ninguém. É hora.)
Costumávamos discutir, Ulrika e eu. Sobre a existência das almas, sobre a existência do destino. Discutíamos sobre as estações e sobre gosto de saliva, sobre tudo. Mas a alma sempre foi nosso tópico favorito.
Ulrika acreditava que, às vezes, nossa alma saía do nosso corpo - me pergunto se era por isso que não tinha pesadelos ou insônia - e, quando voltava - para onde ia, não sabíamos -, entrava pelas pontas dos dedos.
Ela tinha mania de tocar em tudo: folhas, portões, pessoas. Enquanto isso, eu passava a ter nojo de dar as mãos, principalmente para estranhos.
Não quero que me sujem, não quero sujar ninguém.
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