Marcela ofegava "dessa vez, a gente vai morrer", ria.
Eu também senti.
A morte veio lépida, amoleceu minhas pernas. Eu ri, sem sentir a cara, Marcela fazia caretas no tapete.
Eu me deixei escorregar até o chão, os braços derretendo.
Naquele dia, jurei que iríamos ser felizes daquele jeito pra sempre, Marcela e eu.
Eu ofeguei e Marcela coçou a cabeça com o tubo de caneta.
Eu puxei uns fios do seu cabelo e fiz um bigode pra mim.
Então a noite chegou: Morremos, sem nunca morrer.
Mas era só falta de dióxido de carbono.
A gente cresce e deixa de acreditar.
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