Me deixa ver seu machucado.
Senta aqui.
O que te trouxe aqui?o
Não se preocupe, não vai doer.
Há quanto tempo...?
Com que frequência?
Intensidade?
Fatores predisponentes?
Fatores de melhora ou piora?
Situação atual?
Usou algum medicamento?
Faz pouco tempo, mas os nomes já se confundem, a história se mistura, alguns detalhes desbotaram e eu já tô ficando cínica, ríspida, rápida.
Mas tô consciente do óbvio:
nunca me senti assim tão útil.
Tô fascinada.
Por tudo: pela dor que não sei explicar,
pelo tratamento óbvio para uretrites possivelmente gonocócicas,
por uma mulher com pressão alta,
escrever na folha branca de receituário,
a história de dois viúvos que decidiram se casar um com o outro,
a textura da mão de uma mulher que me usou como apoio pra se sentar,
um afago leve de uma mulher deslumbrada com uns poucos passos,
a delicadeza das histórias,
a sensação de saber das coisas,
os arrepios que a dor causa,
a cor cinza dos dias e a ressignificação das dores,
pela conformação das costelas,
e pelas batidas no peito,
pelas coisas que desconheço,
e pelo suor de quem sofre.
- Eu não quero ser médica, digo a L., eu não quero ser médica, esse é meu grande segredo do dia, o grande segredo da vida. Mas acho que eu sou um pouco. Talvez eu queira ser um pouco. Só um pouco, o que você acha?
Ela enrola um dos meus cachinhos nos dedos, e me olha com aqueles olhões divertidos de quem sabe tudo da minha vida, passado, presente e futuro
- Acho que tudo bem, Felicity. Acho que é mais normal do que você pensa. Eu nunca achei que você pudesse fugir por muito tempo, de qualquer maneira.
- Mas L., se eu virar médica quando crescer, se eu crescer, quem é que eu vou ser?
- Ah, minha querida, mas que pergunta boba:
você vai ser você.
Com estetoscópio ou sem.
Disso, B., você não pode fugir. Nunca.
Eu não quero mais fugir, de qualquer forma.
Então, assumo,
estou amando esse cotidiano insano de escrever receitas, de auscultar corações, constranger pessoas e
confortar pessoas.
E que dure.
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