Se me pedir pra abaixar as calças, não vai adiantar.
O que eu tenho a esconder não é visível, não chega a ser palpável: está nas minhas veias, correndo lepidamente.
Vocês não podem ver, mas está aqui. No nariz, nas costas vermelhas, no cabelo crespo e nesses pés.
Olho para a minha mãe e me pergunto, sem compreender, como alguém poderia ter cometido tal engano. Quem o cometeu? Sabia o que estava fazendo?
Me pergunto se ele amou pés como esses a ponto de envenenar sua descendência.
Me pergunto se valeu a pena.
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