Sou velha. Não me sinto, sou velha.
Me convenci disso há muito tempo, na época dos risos e das festas: minha juventude sempre foi fingida.
Tenho um espírito de mãe de meia idade, quase de avó, uma impaciência com mudanças e atitudes juvenis, uma adoração pelo frescor, pela beleza infantil.
Sacudo a cabeça e dou um sorriso de Gioconda ao ouvir as certezas juvenis.
Amargo as esperanças alheias como se já tivesse sofrido todos os desapontamentos possíveis, como se o fel nunca me tivesse saído da boca.
Sou mais velha do que uma matriarca viking, sem ser sábia.
É como se, a qualquer momento, feito um Dorian Gray, o pó dos anos vá me atingir e me fazer secar lentamente, até que todos possam ver minha carcaça de metal.
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