Não sou mais criança.
Não tenho tempo pra brincar.
Não sonho mais, é tempo de agir.
Não durmo, ainda tenho muito o que fazer.
Já não escrevo, estou velha demais, cínica demais.
Não amo, fiquei seca, obsessiva. Não é mais amor, agora é medo (genético) de envelhecer sozinha.
Não sinto mais dor: choro de medo, de raiva.
Sinto fome de tempo, quero dar conta de tudo, quero ser tudo o que eu puder ser.
Quero casa, comida, filhos, dinheiro, segurança, dar risada de vez em quando, ser mais bonita, ser menos agressiva, fazer mais amigos, ser mais religiosa, ler coisas mais sérias, ser menos mesquinha, estudar mais, ser menos tímida, dizer a verdade, pensar menos, trabalhar, ser boa no que faço, dirigir melhor, não ter tanto medo, DAR o beijo que vai quebrar as pernas de alguém, dizer o que penso e o que sinto, ser menos reacionária, mais compreensiva, guardar menos segredos, procrastinar menos, tentar mais, ser melhor.
Quero ser tudo o que se pode ser.
Quero mais tempo e coragem, caixas e caixas.
Feliz aniversário pra mim.
Feliz aniversário, de mim.
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