Caro Otto,
olá.
Como vai você?
Nossa comunicação vai ficando cada vez mais escassa. Às vezes, acho que passou, que você é apenas aquele chiclete que eu gostava, mas que teima em voltar à moda.
Já não estou em chamas.
Apagou-se o fogo.
Tem caos, dentro e fora de mim.
Uma chuva de cinzas, ininterrupta.
Às vezes, parece que nada cresce aqui, não tem espaço para crescer, pra plantar, pra florescer, enquanto não parar de chover cinza.
Sonho desordenado, não entendo.
A borra do chá só me diz que não.
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